Cualquier forma de evadirse de la realidad esta bien para mi.
Todo vale, no hay reglas ni límite de tiempo.
Escapar, correr, engañarse a uno mismo.
La forma da igual.
Siempre es sencillo e insuficiente.
Tarde o temprano hay que tirarse al suelo desde la nube y asumir las posibles fracturas en/por todo el cuerpo.

El mundo real me da ganas de llorar.

Nunca llegaré a crecer del todo, la madurez se quedará por el camino, porque el camino no se encuentra en un colocón de hachís, ni en el sexo, ni en los libros, ni en la música.
El camino no se va a mover de la puta realidad.
Y yo hace mucho que no visito el mundo real.

- Voy a ser un adulto horrible...

Él se empezó a reír.

- Estoy de acuerdo -me dijo.
- ¿Tu qué querías ser de niño?
- Estrella del rock, desde que tenía cinco años hasta que toque una guitarra por primera vez y me di cuenta que no tenía ninguna clase del ritmo.
- Tienes una voz bonita, podías haber sido cantante.
- Eres demasiado amable... ¿Tu qué querías?
- Yo quería ser mayor, pero pensé que nunca iba a crecer, así que le pregunte a mi padre cual era el mejor trabajo del mundo.
- ¿Qué te dijo?
- Dictador.
- Es un buen trabajo, no cabe duda.
- Mi profesora de lengua no pensó lo mismo cuando le entregue la redacción de "el futuro en nuestras manos".

"El sexo es algo que haces cuando no puedes dormir"
Bukowski.

- Quiero quedar la semana que viene.
- No sé si podré.
- ¿Ya has hecho planes? No me vengas con esas, pero si es Domingo.
- Esta bien; pues no sé si querré.
- ¿Te han llamado alguna vez calienta-pollas?
- Si.
- En serio, déjalo ya. Vamos a quedar, tengo la casa libre, no lo desperdicies.
- La casa es tuya, no la tengo que aprovechar yo. No desperdicio nada.
- Pensaba que te gustaba esto.
- Me gusta, pero no es lo más relevante en mi vida.
- Ya... Tu prefieres quedarte en casa comiéndote la cabeza por cosas que el mes que viene te darán igual.
- Ese es mi lema.
- La humanidad llora por gente como tu, que lo sepas.
- Pues que llore.

A veces me echo de menos.
El espejo me dice que sigo estando aquí, pero realmente me fui hace semanas.

Odio esos días. Todo es absolutamente irrelevante, todo me da igual. Duermo, y duermo esperando a que acabe, esperando a volver a mi cuerpo. Son días en los que estoy mas muerta que viva. Recluida del mundo exterior, con el teléfono vibrando mientras miro el gotelé.

Yo era la niña de las calles de Madrid. La de las piernas bonitas y la cabeza erigida. La que gritaba que quería a todo el mundo mientras la miraban ojos prejuiciosos. A la que le reían las gracias y le pagaban las copas.

"Excéntrica soñadora" creo que ha sido lo más bonito que me ha llamado nadie jamás. Eran buenos tiempos.

Quiero gritar.
Raaaaaaaaw~

Creo que de aquí nadie lo sabe -a excepción de cierta señorita de cejas sexys-. Pero si, soy una artista frustrada.

Y si, la que sale al final soy yo.
"No te imaginaba así"
"Pues si, pues si, soy yo"
"Que bien..."
"Ajam..."

Me gustan la gente de cejas pobladas, me dan confianza. Tienen un atractivo distinto al resto, demuestran más seguridad en si mismos en su rostro.
Aunque esto solo es una opinión, como mi teoría de que los hombres con nariz aguileña siempre suelen ser mejores en la cama.


No me gustan los hombres que se cuidan más las uñas que yo, ni las mujeres que presumen de lo excesivamente limpias y ordenadas que son.

Me gustan los señores mayores que se visten como sacados de una película de gansters y huelen a colonia.
Me gustan las señoras mayores que aún se pintan los labios de rojo.

"Crees que eres la única a la que el mundo no comprende, crees que aquellos cuerpos que has mancillado te convierten en una "femme fatale", crees que la gente "mediocre" como tu los llamas no merecen nada de ti excepto indiferencia, vas por la vida creyendo que lo dices todo muy claro y escondiéndote en frases de autores muertos y libros "vintage",crees de verdad que emborracharte o drogarte cada vez que tienes ocasión te hace olvidar lo que te asusta que alguien te quiera y decepcionar a los que se dignan a darte amor, nunca te han dejado porque crees que si lo haces tu antes todos esos "amantes" se quedaran una imagen de ti idealizada, un agridulce recuerdo de palabras pre-diseñadas y folladas insaciables, porque eso es lo que quieres que recuerden, no lo que eres en realidad. Nadie te vio aquella vez que te escondiste desnuda en un rincón gritando blasfemias mientras te arrancabas la piel muerta de los brazos y te acuchillabas el cuerpo chillando de dolor, "que os jodan", "que os jodan", decías. Nadie te vio y nadie te verá, porque no les vas a dejar.
Siempre has tenido todo lo que has pedido, y ahora te avergüenzas de ello, te avergüenza no haber logrado nada que merezca la pena por ti misma y lo escondes todo en problemas superficiales, como tu madre, esa que tanto discriminas con tus palabras.
¿Pero qué mas da? Todo esto ya lo sabes. Eres la misma que cuando te salvé. No ha cambiado nada."

Vanessa me dice esas cosas a menudo.

Nunca se la he llegado a presentar a nadie.
Le he intentado cambiar el nombre, pero siempre la acabo llamando Vanesa, aunque hubo un tiempo en el que también le gustaba Úrsula.
No la quiero, pero tampoco la odio.
Siempre que habla, siempre que abre la boca, la sangre de mis venas se tiñe de color negro; quema, duele y me deja en agonía, pero nunca logro llorar, porque eso sería un alivio y ella nunca viene para aliviarme.
Vanessa lleva tanto tiempo conmigo que no sé cuando ni porqué apareció. Solo sé que siempre esta ahí.

Quizás decir que nunca me he enamorado sea un error.
Quizás asocio demasiado rápido el amor a una relación y por eso lo rechazo.
Pero yo me enamoro con cierta frecuencia, a mi modo.

Los amores esporádicos me condimentan la vida, cada uno a su manera, todos son especiales.

- - -

Aquella chica en Londres, en el autobús de camino a la residencia. Sus ojos maquillados de azul fosforescente y aquella interminable melena roja. Me enamore según la vi. El corazón me dio un vuelco. La saludé casi instintivamente, y ella, lejos de pensar que era una psicópata, me devolvió el saludo con la sonrisa mas pura que he visto hasta la fecha. "Bye, bye" me dijo. Soñé con ella hasta que volví a Madrid. Su recuerdo se quedo en Inglaterra, como tantas otras cosas aquellas dos semanas.



Durante tres semanas me recorría media ciudad para ir a un estanco alejado de la madre de Dios.
Se llamaba Alya, era rumano. Ojos grises y pelo rubio. Posiblemente era la única persona del mundo que le encontraba atractivo. Era cautivador, me moría por escucharle hablar, aquella voz ronca y rota me pareció sensual desde el primer momento. Cuantas noches fantaseé que esa voz me desnudaba... Posiblemente supe que le quería la primera vez que me llamo por mi nombre. "Verónica" nunca sonará igual en cualquier otra boca. Se me rompió el corazón cuando le despidieron, no le volví a ver.



Pelo rizado hasta los hombros, una camiseta de Misfits y una cara felina en su máxima expresión. El heavy misterioso.
Le vi el primer día de clases, me volví loca intentando descubrir a que curso iba, pero no hubo suerte. Fue él quien me miró, sin vergüenza ni inseguridad alguna. Decidido y sereno. Juraría que vi un atisbo de sonrisa cuando bajó la mirada y se fue. Creí que me iba a correr en aquel mismo momento.



Fue un jueves, en vacaciones de verano. Estaba en una casa rural con unos amigos en la sierra. Nos fuimos todos de copas al primer bar que vimos abierto. Era un pueblo muy pequeñito y el sitio estaba lleno.
- ¡Hey, tu!¡Llevo una hora llamándote, joder!
No me di por aludida hasta que me tocó el hombro. "hey tu" no era yo. Se disculpó. Cuando quiso irse no le dejé. Tenia cara de niña, se llamaba Alejandro. Labios dulces y mucho descaro. Mientras lo hacíamos me dijo que me quería e hice como si no lo hubiese escuchado; aquellas palabras tampoco eran para mi, se veía claro un amor no correspondido en todo su ser, me pregunté en quien estaría pensando, me pregunté como sería ella, me pregunté como alguien no podía amar aquel frágil cuerpo a punto de llorar. Fue nuestra primera y última noche. Al día siguiente yo volví a Madrid.



- - -

Nunca he creído en el amor a primera vista como algo más que pura atracción física.
Pero ellos eran especiales, son mis joyas, mis esporádicos, mis "quiero y no puedo". Mis amores.
Los ame, mucho o poco tiempo es irrelevante. Quizás no sean el gran amor verdadero que todos buscan, pero los necesito. El gran amor ya llegará, y si no llega no perderé el sueño por ello.
Yo tengo mis joyas, y las tendré siempre aun con distinta cara y distinto cuerpo, todos tienen la misma esencia.

Era sábado, y como cada sábado yo estaba en aquel local de mala muerte donde la máquina de pinball tiene mi record marcado tres veces.
Deje a los chicos bailando una canción de ska-p y yo salí a tomar el aire.
José, el portero del susodicho sitio, me miro de reojo y me saludo con dos besos en la mejilla. Le ofrecí un cigarro y como cada sábado nos pusimos a hablar de política, de paro y de su hija Susana. "Ahora se esta sacando el carnet" me dijo.
La conversación se detuvo unos instantes; un grupo de chicas quería pasar y José les pidió los carnets. Una de ellas me era familiar.

- Anda, Vero.

Era una compañera de clase, no recordaba su nombre.
La salude con desgana y ella me pregunto que tal me iba.

- Bien -le dije- se me hace raro verte por aquí.
- Lo raro es verte a ti por aquí. No te he reconocido por un instante, no me pegas nada en estos ambientes.

Mi cara expreso un "¿De qué me estas hablando?" que ella tradujo rápidamente.

- Ya sabes, siempre que te veo en clases eres tan callada y educada... no te lo tomes a mal, pero pensaba que no tenias demasiados amigos.

José se empezó a reír por lo bajo.

- Bueno, nos vemos el Lunes. Chao.

Entro con su minifalda de lentejuelas a aquel antro, junto con sus amigas oxigenadas, a las cuales mis chicos ya estaban tirando los tejos como lobos en celo.

- ¿Callada y educada?¿En serio? -me dijo José.
- Habría que verte a ti un jueves cualquiera...
- Anda, vamos. Te invito a un chupito.

Me voy a casar con esta mujer. Os informo.

Le cogí la cara entre mis manos y recorrí con la yema de mi dedo índice el puente de su nariz.
Juraría que se sonrojó, nunca había visto a nadie sonrojarse.

-Tienes una cara tan... simétrica.

No se movió un milímetro, posiblemente pensó que estaba loca, o drogada.

-Los hombres deben hacer cola para estar contigo ¿no? -me reí- ¿Sabes? A veces creo que debí haber nacido como un tío, mi vida sería más sencilla.

Tragó saliva.

-¿No te gusta ser mujer? -me preguntó.
- Me encanta ser mujer. Pero mear de pie es más cómodo ¿no te parece?

Me preguntó mi nombre y me dijo que ella se llamaba Sofía.
Tenia nombre de princesa, labios de Diosa, el pelo de color azul y un novio muy guapo que no amaría nunca.

Carlos es guapo. Es muy guapo. Es jodidamente guapo.
Carlos me dio los mejores besos de mi vida.
Carlos no me quito la virginidad, me la arrancó con saliva corrosiva.
Carlos me corrompió.
Carlos me quito la inocencia con palabras lascivas.
Carlos no se parece a mi, yo me parezco a Carlos.
Carlos me dijo que las chicas que tienen miradas como la mía cuando hacen el amor no pueden ir nunca por el buen camino.
Carlos hablaba y yo no le entendía, pero me daba igual.
Ahora entiendo lo que me decía Carlos, pero no he vuelto a ver a Carlos.
Carlos me volvió una zorra y no se hizo responsable.
Carlos me repetía una y otra vez "el que avisa no es traidor".
Carlos se acuerda de mi, pero no de mi nombre.
Carlos ahora esta casado y tiene dos hijos.
Carlos hace dos años que ya no es Carlos.
Carlos tenia los ojos mas bonitos del mundo.

Eran las cinco de la mañana. Hacia tres horas y media que me había ido a dormir cuando sonó mi móvil. Nunca solía contestar al teléfono, pero era Aarón quien llamaba.

Aarón era el amigo de un amigo. Ni siquiera llegaron a presentarnos formalmente.
La noche que nos conocimos me dijo que me daba un porro a cambio de un beso en los labios, y yo acepté. Los dos íbamos muy borrachos, intentamos hacerlo pero yo me quedé dormida mientras me tocaba una teta. Nunca volvimos a intentarlo.
A la mañana siguiente no recordábamos prácticamente nada.
Y desde ese momento somos inseparables.

- ¿Sabes la hora qué es, jodido enfermo?
- Calla y escucha. Eres la única a la que puedo contarle lo que me ha pasado sin que me mire pensando que un extraterrestre me ha metido una sonda por el culo.
- ¿Donde estas? -gruñí.
- En frente del concesionario.
- Ahora te veo...

Me puse una chaqueta y unos vaqueros. Cuando salí de mi apartamento noté como en cuestión de segundos mis orejas dejaban de ser parte de mi; hacía mucho frío. Más que cualquier otra noche de aquella semana.

Vi a Aarón sentado en las escaleras de la entrada al concesionario. Me saludó con la cabeza, tenía las manos en los bolsillos.

- ¿Qué ha pasado?
- Me he enamorado.

Le miré como quien mira un cuadro abstracto; achinando los ojos, girando la cabeza y esperando entender así algo.

- ¿Tu?¿De quién?
- Se llama Manolo.
- ¿Ma...?¿Qué?¿Un tío?
- Si, un tío. Le besé, incluso empezó a restregárseme.
- No sabía que te iban los tíos. Guao. Estoy flipando.
- Lo sé, yo también.
- No, digo, estoy flipando de que te liaras con un tío que se llama Manolo. Manolo... pensé que ese nombre ya estaba prohibido ponérselo a un hijo. Manolo... Ma-no-no-no-lo. Jajajajaja.
- ¡Céntrate joder!
- Eres un paranoico... ¿Eso era lo qué me tenias que contar?

Negó con la cabeza.
Yo le ofrecí un caramelo, ya que Aarón no fuma -es asmático.
Lo aceptó. Y mientras yo me encendía un pitillo el continuó la historia.

- El caso es que casi le vomité encima.
- ¿En serio? -me empecé a reír- Por el amor de Dios... ¿Cuanto habías bebido?
- Nada. No he bebido nada, tenia que coger el coche. Vomité porque me dio mucho asco.
- ¿Le olía el aliento? Odio a los tíos que les huele el aliento... ¿O acaso babeaba mucho? Hay algunos que son como perros, te dejan llena de babas la cara y...
- ¡No! ¡No! Me dio asco que fuese un tío, era todo muy siniestro.
- ¿Eso que quiere decir?
- Pues que no soy gay -gritó- La única polla que quiero ver en mi vida es la mía.
- Pero si me has dicho que te habías enamorado.
- Es que me he enamorado; le quiero. Nunca he querido a nadie así en mi vida, ha sido tal y como lo describió Juan, era como si solo pudiera verle a él. Le quiero, le quiero joder. Todas las personas que me he cruzado en mi vida no han llegado a causarme una mínima esencia de lo que me causó aquel chico solo con hablar, solo por la forma en la que se movía, era todo melódico, era perfecto. Era él.

Tiré el cigarro y comprendí al ver la cara de Aarón lo verdadero de sus palabras.
Yo nunca me he enamorado, pero esta claro que el amor no tiene moldes ni sentido común.
Como la mayoría de las cosas que merecen la pena en la vida, supongo.

- Lo siento cariño. Ven aquí.

Le di un abrazo. Le deje que lloriqueara y le entregué un pañuelo para que se sonase los mocos.
Nos subimos en su coche. Eran las seis y media de la mañana.

- Quiero churros. ¿Te apetecen churros?

Asentí y encendí la radio.
Sonaba una canción en italiano, pero no recuerdo el titulo.
Nos pusimos a cantarla hasta que amaneció.

¡Por fin me enamoré!
De mí.
Otra vez.

Cuando era pequeña solo podía dormir si no había un mínimo atisbo de luz. Adoraba la oscuridad, me quedaba horas mirando a la nada con la luz apagada y las persianas bajadas. Me daba paz.
Durante mucho tiempo tuve que soportar una pequeña luz de pared con forma de payaso que a mi hermano le ponían por las noches. La odiaba.
Y curiosamente con el paso de los años todo fue tornándose hasta el punto en el que con mi mayoría de edad cumplida a día de hoy temo dormir a oscuras. Ironías, supongo.
Pero ayer, sola en mi cama, en un completo silencio y una desquiciante oscuridad cerré los ojos y lo vi. Vi esa "nada" que veía de pequeña, esa paz. Me quede dormida enseguida. Soñé con la puta luz de pared con forma de payaso.

Hay suficiente traición, odio, violencia, necedad, en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejército o cualquier jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra son al final aquellos que predican paz.

Cuidado con el hombre corriente,
con la mujer corriente.
Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, buscan lo corriente.
Pero hay genialidad en su odio.
Hay suficiente genio en su odio.
Odio para matarte
Para matar a cualquiera.

No quieren soledad.
No entienden la soledad.

Intentaran destruir cualquier cosa
que sea diferente a ellos.

A al no ser capaces de crear arte
no entenderán el arte.

Consideraran su fracaso como creadores
solo como un fracaso del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amar es incompleto.

Y entonces te odiaran.

Y su odio será perfecto,
Como un diamante brillante.
Como un cuchillo.
Como una montaña
Como un tigre.
Como cicuta.

Su mejor arte.
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Charles Bukowski.
Fragmento de “El genio de la multitud".

Hay mucha gente normal, incluso cuando sé que no hay nada enteramente normal.
La gente mediocre se encuentra por todos lados, y viven su vida uniéndose y procreando más mediocridad. Pero los locos no siempre tenemos la obligación en nuestra existencia de encontrarnos con otros locos. Quizás sea un cruel juego del destino, quizás sea mejor asi y debamos estar solos. Apartados. Como el queso fuerte. Para no apestar a la sociedad.

 

- ¿Al final qué ocurrió en nochevieja?
- No lo recuerdo demasiado bien, la verdad. Ese vodka estaba asqueroso... ¿Se puede caducar una botella de alcohol?
- No lo sé. ¿Qué paso con Ángel y Jaime?
- Ricardo me acaricio el pelo. Ricardo es tan... ¿Qué tendrá para que todas vayan detrás de él? Tampoco es nada del otro mundo... Debe ser esa indiferencia global que tiene, es como si dijera; "Me da todo igual, porque tengo más personalidad que cualquiera de los que estáis aquí. JÁ!" Me saca de quicio. Quizás sea envidia. Por Dios, pero si es virgen...
- ¿Y Ángel y Jaime qué?
- Me lo follaría.
- ¿A Ángel?
- No, a Ricardo.